Prefiero esto.

Cuando llegó hecho polvo, cansado de luchar contra el mundo y contra si mismo, se desplomó sobre la cama, descanso del guerrero, para darse de bruces con la realidad. Una visión fría de lo que estaba siendo su vida en aquellos instantes. Un bucle sin fin. Un vacío sereno. Para entonces la cena estaba lista, calentita, precocinada en la mesa.

Ignorando su estómago, el muchacho se acurrucó entre las mullidas almohadas y cerró los ojos por un momento. Dejó que le rescatara el señor de los sueños y le llevara con él alejándolo de todos sus problemas. ¿Dónde habia quedado el chico feliz? ¿Se había desvanecido entre papeles arrugados y gente?

– ¿Por qué vienes a mi?

– Bueno… tú me llamaste.- Dijo Morfeo.

– Tal vez no quiera seguir con este dolor, prefiero tu mundo de sueños.

–  Mi mundo no te asegura que seas feliz. Existen malos sueños, crueles simulaciones de traumas y miedos llamados pesadillas.

El chico se lo pensó dos veces antes de seguirle. Se incorporó dando un respingo mientras agachaba la cabeza. ¿Que le quedaba ya si ni siquiera podía dormir tranquilo? Siempre había podido escapar de la realidad mientras dormía. No había nada mas que sueños. Algunos abstractos, otros bellos, otros surrealistas, otros serenos. Nunca había experimentado aquello que llamaban «pesadillas»

– Entonces… ¿que sentido tiene ir contigo si no me aseguras escapar del sufrimiento?

– Ninguno.- Respondió el viejo.- Tan solo te puedo asegurar descanso, pero no el eterno. De ese se encarga la mujer sin pelo, con guadaña en mano y finos huesos.

– Prefiero esto, gracias.

El corpulento hombre se esfumó con un par de parpadeos, y al enfocar la vista, la habitación fría y solo eso.

Se puso de pie y se atusó el pelo. Se sentó a la mesa y tomó su cuenco.

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